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Foi sentada no vaso do banheiro de uma casa de shows que tive tempo de contar as pintinhas dos meus braços. O banheiro era o lugar mais frio e aonde o ar não vinha acompanhado de densas gotas de suor. Estava no local do show que eu não assisti, porque o ar e a cerveja estavam quentes demais. Foi lá, num cubículo cuja porta não fechava, que comecei a solitária contagem das minhas pintinhas. Divagando sobre o motivo da existência dessas pequenas manchas sem nenhum sentido, senão uma identidade não oficial da minha pele, lembrei como eu sempre quis um maldito alguém que tivesse paciência suficiente para contar todas elas. E eu tenho muitas! Pelas minhas contas, provavelmente inexatas (sabe como é, ligações confusas de neurônios pelo excesso de álcool e falta de ar), mais de noventa só nos braços. Eu posso fazer QUALQUER COISA sozinha. Menos contar todas as minhas pintinhas. Até agora, os contadores que se dispuseram à missão não chegaram à metade. Desistiram no meio do caminho. Preferiram ligar os pontos e fazer desenhos, escrever na minha barriga, beijar meu pescoço, tentar me matar com cócegas, mas nenhum terminou a conta.

Por que existem essas malditas pintinhas? São centenas espalhadas pelo meu corpo, e só por elas, por nenhum outro motivo, eu preciso de alguém.